Arturo no quiso salir conmigo por fea

Yo era fea,

tenía 11 años y era muy fea.

Los dientes anarquistas:

“Ni dios, ni amo, ni brackets”

El pelo enredado de chistes malos:

“¿Cuál es la fruta más divertida?

- La naranja ja ja ja ja”

Los ojos bien,

el aliento… también.

Pero el primer día cuando llegué nueva al cole,

mis orejas se presentaron antes que yo.

Y la leyenda corrió como la pólvora por el patio,

esquivando balones

y primeros besos.

Cada día de cada semana de cada mes

un compañero diferente al anterior

me preguntaba si con "estas orejas" podía volar.

Cuando todos los de mi curso habían preguntado ya

los mayores empezaron a tener curiosidad

y me interrogaban en voz alta por las escaleras.

Yo siempre respondía que no

porque aún no lo había conseguido.

Yo era fea, era muy fea.

En clase hicieron una lista de feas,

y yo era la primera,

la number one,

la puta ama.

Y yo tan empoderada en mi fealdad,

tan segura de mis coletas altas,

de mi acné juvenil,

yo, le regalé a Arturo mi primera declaración de amor.

Y Arturo no quiso salir conmigo… por fea.

Arturo cogió mi primer poema e hizo con él una diana

a la que todos podían lanzar sus dardos.

Y eso, eso sí que me hizo daño.

Arturo, no sabes lo que te has perdido.

Arturo, yo era fea pero tenía muchos libros.

Arturo, a mí no me importaba que fueras idiota, te habría dejado mis apuntes de notable encantada.

Te habría explicado a Lorca, las mates de primero, las de segundo, las de tercero... el past simple, hasta la de música habría dejado de tenerte manía y darte siempre el ridículo triángulo.

Arturo, me he hecho mayor and now look at this booty.

Joder, Arturo. Me hiciste llorar demasiado pronto.

Le hiciste un genocidio a mis primeros versos

que te miraban con el sol en los ojos.

Pero tranquilo, que estoy bien.

Puedes decirle a todos que estoy bien.

De paso coméntales que estaban equivocados, yo no era fea,

ni siquiera un poco.

Pero en una cosa sí que estaban en lo cierto,

yo podía volar.

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