Rehaciendo poemas - "Brown Eyes"

antiguo:

Esto va por todos los ojos marrones que andan por el mundo.

Va por ellos,
por sus pupilas,
su iris color café,
por el blanco que los rodea,
por las pestañas que le dan vida.

Va por toda la gama de marrones
que sabe expresar lo que no se puede con palabras.

Así que estate alerta,
porque son capaces de enamorarte
con una mirada intensa,
una mirada dulce y a la vez tímida,
con un marrón que con el reflejo del sol se vuelve dorado.

Porque su mirada es letal,
así que más te vale andar con escudo
si no quieres resultar herido.

nuevo:

Esto va por la vez que me perdí en unos ojos marrones
y tampoco me apetecía encontrarme.

Va por sus pupilas cuando me miran,
por el café al que invitan,
por el blanco con el que me rodean,
por las pestañas con las que bailan.

Va por todo lo que no hace falta
que expresen con palabras.

Si les miras te dicen:
"Estate alerta,
no me hago responsable si te enamoras"

Pero yo no puedo más que lanzarme de cabeza
a su mirada intensa,
que todo me sabe a dulce canela,
que quiero que brille el sol todos los días
para verlo reflejado en su marea.

Que me quité los escudos y armaduras
porque si son suyas las heridas,
las quiero todas.

vídeo:

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Rosas en la garganta

el botiquín está

lleno de poemas

pero no hay tiritas suficientes

pa las palabras

que no te llegan

tengo heridos los tobillos

de temblar con tanta fuerza

los ríos no se deshelarán

la siguiente primavera

de mi garganta brotan rosas

que no recibirás nunca

porque a mí me hacen más falta 

espero que no te importe

que ahora yo me quiera

más que a nada

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Al menos no duele.

Me caí de boca

en la boca equivocada,

y tampoco estuvo tan mal.

Tengo tres llamadas perdidas

de dos cervezas y un whisky

que necesitan compañía esta noche,

y yo siempre devuelvo las llamadas.

En la calle del barco me espera un pirata

al que ya le conozco todos los trucos.

A veces también me llaman sus sirenas

pero eso él no lo sabe.

Hace tiempo que dejé de escribir sobre el amor verdadero,

porque la única verdad en la que creo

es en que me amo mucho

y dejo que me amen poco.

Al menos no duele.

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Los paisajes no tienen montañas

Entiendo el horizonte,
los hemisferios,
la línea del Ecuador
y el meridiano de Greenwich,
pero la mayoría de los paisajes que veo, no tienen forma.

Hay una montaña desde la que se ve a los aviones despegar
que sabe a segundas oportunidades.
Allí vi a una persona recoger sus pedazos,
mirar sus roturas con cuidado,
una a una,
limpiarlas con mimo
y reconstruirse.

Me gusta pensar que solo yo conozco mi playa favorita,
o al menos solo yo la conozco a las ocho y media,
cuando en sus nubes se hace de noche.
Allí si le aullas a las olas,
te responden golpeándote con fuerza los talones.

Hay una puerta de la catedral que me ha visto enamorada
y sabe un poco a limón y pimienta.
Huele a la humedad de su saliva
y nunca se pasa con la sal.

Las carreteras del norte me enseñaron que llevaba mucho tiempo respirando mal,
así que me pusieron en acústico los pulmones
y dejaron sin volumen mis nostalgias.
La paz tiene el sonido del silencio.

El Passeig de Sant Joan me da vértigo detrás del lunar de la barriga
y hago de tripas corazón en cada uno de sus cruces.
Yo soy más fuerte que él
y lo sabe cuando llego al final,
entera,
tan entera que da rabia.

Cuando paso por una calle nueva
siempre me fijo en los adoquines del suelo
y en el azul de su cielo.
En si la gente allí llena de verde los balcones
o tiene todas las ventanas cerradas.
Me gustan las calles que saben a barrio,
los vecinos que hacen barrio.

Hay tantos besos de hierro que aún no he dado,
tengo tantas ganas de recorrer Argentina.
Hay tantos huecos que rellenar en esta libreta.
Nadie sabe todo lo que me guardo dentro.

Los paisajes tienen muchas más palabras que montañas.

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Un incendio que nunca se saciaba.

Siempre he sido de perder el imperdible,
sentirme esclava de mi libertad
y mirar muy fijamente los carteles de “prohibido jugar a la pelota”
mientras los niños juegan a la pelota, porque son niños.

Grito en silencio cada vez que alguien pide perdón por la poesía.
No pidas perdón por la poesía,
no pidas perdón porque tiemble tu poesía,
la poesía tiembla.
No
pidas
perdón.

En la nevera tengo guardado un incendio que pedía agua
pero nunca se saciaba.
Yo pedía ahogada en lágrimas que me dijera qué más podía hacer
pero él solamente repetía una y otra vez:
Agua
Agua
Agua

Y yo le daba agua,
recogía la lluvia,
dejé de regar las plantas,
rompí el puto acuario del zoo,
murieron muchísimos delfines,
salió en todas las noticias
y el jodido incendio seguía gritando:
Agua
Agua
Agua

Y murieron muchísimos delfines,
y yo estaba más seca que nunca pero nunca pedí:
Agua
Agua
Agua

Ahora el incendio pasa frío en mi nevera,
a su lado hay un tupper con espaguetis carbonara.
Tiembla como la poesía
y yo soy socia de “Greenpeace”.

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