Tres tsunamis a la vez.

no entiendo mucho,

y lo poco que entiendo

no lo sé explicar.

los tulipanes hablan mejor de su mirada que cualquiera de mis poemas,

y la lluvia en la ciudad dice cómo huelen sus besos mucho antes que mis metáforas. 

la impresión de tener a un león rugiendo a cinco centímetros de tu cara

y las casas levantadas por el tornado

son lo más parecido a sus "te quiero". 

tres tsunamis a la vez,

un maremoto

y el vértigo de mirar hacia abajo por el hueco de la escalera 

son todo lo que me pasa cuando me coge de la nuca

y enreda sus dedos en mis raíces. 

él sí que sabe de poesía, 

de la vida,

y de las cosas que le dijo mamá que aprendería,

porque a mi me las ha explicado todas.