La carne roída

a veces me canso de que me duelan los tobillos
y las cicatrices se me muevan al corazón.

a veces me rompo
pero no se nota.

si me buscaran por dentro
verían solo carne roída
carne mal cosida.

últimamente no me rompo con nadie
sólo conmigo,
yo sola me lamo las heridas
y sanan más rápido que nunca.

aún así,
puedes acariciarme los hoyuelos
porque a las flores marchitas
también les gustan los jarrones.

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Levantar el vuelo

a mí me llevó volando,

tuve alas,

yo vi vuestras habitaciones desde arriba,

vi los coches como luciérnagas.

dejé de sentirme terrenal

para romperme con él entre las nubes.

os veía hacer el amor

y yo también lo hacía

pero desde las alturas.

a mí me hizo volar,

yo supe volar

y no sirvió de nada.

ahora vuelvo a caminar en tierra

y a mis alas se les caen las plumas de no usarlas.

no quiero elevarme porque soy más de raíces incrustadas en tierra.

soy más de mar que de rascacielos,

más de barro que de lluvia.

si me voy arriba

no sé cómo se mueren las personas abajo.

quién nunca tiene sed

y a quién el agua le están negando.

yo supe volar

y cuando dejé de hacerlo

se me quedaron en los omóplatos dos jorobas

de las que nacen dos huesos muertos.

dos jorobas que duelen porque se marchitan,

porque no las quiero.

levantarse en lucha

es mucho más importante que levantar el vuelo.

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